C’était la fois où je t’avais encore fait honte. J’avais encore trop bu et j’avais encore trop parlé et toi tu aimes les femmes silencieuse pas celles qui parlent trop et qui ne se souviennent même plus tout le temps de ce quelles ont raconté. Et encore une fois tu me boudais sérieux au téléphone le lendemain et tu ne voulais même pas que je vienne te voir chez toi. En plus de ça tu étais malade et moi je voulais venir pour m’occuper de toi, pour être fine, pour que tu m’aimes encore. Et encore une fois j’ai eu peur que tu ne veuille plus de moi. J’ai eu peur que tu en fasses tout un plat et que j’aie honte et que j’aie mal et que j’aie l’impression de mourir par en dedans. Et je raconte tout ça au passé même si c’est au présent parce que les histoires passées font moins mal et elles prennent moins de place.
